Я подошёл к килю и от него направился в гору, осматривая каждый кустик и бугорок. Удалившись метров на пять-шесть, повернулся к ребятам… Хотел сказать им, что пора идти, но что-то заставило меня насторожиться. Повернул голову к стволу, на который опирался, и понял, что моя рука лежит на верхушке аккуратно заточенного, как карандаш, дерева. «Здесь были люди и вбили столб», — сказал я. Присмотревшись, увидел, что это — старое дерево, с трещиной по всей длине. Коры нет, ствол потемнел от времени. В самом верху вбиты два гвоздя. На земле под столбиком ничего нет. Отхожу вправо, влево — также ничего. Расширяю круг и метрах в пяти на восток вижу: из земли выглядывает небольшой, сантиметра в три, кусочек дюраля. Тащу его. В руке — пятиконечная звезда, два луча плавно изогнуты. На ней красивым почерком выведены слова.
— Ну, что там? — нетерпеливо спрашивает кто-то. Вслух отчётливо читаю: «Здесь покоится прах трёх лётчиков, погибших при аварии самолёта № 33203 28 июня 1943 года». Наступила тишина. Затем ребята бросились ко мне. Приложили звезду к столбу. Гвозди точно вошли в отверстия…